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Não tenho muito, nem saber, nem sonho, nem esperança. Vivo do sentir restante. Do que outrora de bom em mim poderá ter tocado alguém. Não tenho memória do que fui, nem saber do que estudei ou fiz (fazia) sem esforço. Sou vazio, total e absoluto. Corpo que se move, incessantemente, em direcção a nada. Guitarra que foi som. Mão que palpou, ouvido que escutou outros murmúrios, outros sentires. É difícil viver assim, sempre em dor, em desesperança. Vivo do amor restante, do pouco mar que ainda é mar. E no princípio, mesmo sem nome ou razão, tenho tudo aquilo de que preciso para ser feliz. Mas não encontro, não te encontro.

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O mundo desperta com a luz da manhã. Há uma vida lá fora, cumprindo-se em contínuo, sem que a nossa pressa, sem que o nosso desespero e intransigente inquietude a perturbem.

Há um campo vasto de luz, lá fora, e o odor fresco, verde, salgado, que se não pode atingir. Distam os nossos tempos, as nossas cores contrastantes, as nossas angústias, os nossos silêncios estridentes e vastos. Procuro-te, incessantemente, nesta manhã, nesta dor constante que é sentir-te, estando, só.

Não muito distantes, há dois apelos que por mim chamam e saltam e explodem de alegria quando a meu lado. Mas tudo pesa, e nem essa energia vital e brilhante e verdadeira, nem aquele amor que se não exprime por palavras inteligíveis, poema de um vocabulário próprio e essencial, nem este abraço garantido, nada substitui o sentido ausente.

Procuro sem direcção aquilo que não sinto. Porque há, sei que existe, alguma coisa maior, uma essência que se agita acima de todas as coisas do quotidiano normal, de qualquer intento, de qualquer domínio que se possa controlar por gestos ou palavras secas.

E entre mim (entre nós) e o universo resplandecente e claro que se não alcança, há um vale imenso e oscilante, uma dor que corrói e persiste, uma saudade imensa e intransponível. Nem a música, a música.

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É tão simples, o teu sorrir. E o ânimo com que fazes as tarefas normais do dia. E a cor que as coisas simples em ti despertam. Vives bem contigo, assim, no teu dia-a-dia normal e feliz. E é tão bom sentir essa tranquilidade indefinida. É tão certo sentir que estás bem em ti. Tão certo.

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É difícil sentir-te, manhã azul e clara. Silêncio promissor. Serenidade que não existe.

Ouve-se ainda o rumor fremente e baixo que corrói as casas e os pilares de madeira que sustentam as casas. Cheiram a tinta ainda, as casas, a tinta estalada e seca. Não há sopro nem essência que se encontre nelas. E por mais vestígios de vida, há sempre um vazio triste e distante. 

Há a cultura, o saber fazer social, o parecer maior que ser, a crueldade meiga da palavra consentida, o gesto ausente.

Procuro o mar, que é longe, e a frescura verdejante dos campos sem nome. Imagino e sonho no presente, no impossível e inoperável presente. Falho sempre à chegada, quando tudo parece estar a ficar bem, quando há um motivo sólido e real e absoluto.

E aqui estou eu, de novo regressando ao início, ao princípio de tudo, desprovida como dantes daquilo que me é essencial e eterno. Resta-me a saudade, a sensação vigente de estar sempre a mais, de ser sempre a mais. Resta-me, de novo, a solitude obrigativa e sem sentido, a inoperância comum, o vazio duro e triste que é recomeçar só, que é sentir-me e perder-me só num caminho que se exige prático e vital e próspero.

Viver é transitar entre tudo e nada, entre ti e a ausência de ti, palavra repetida. E é fazê-lo vezes sem fim. Caminhar, caminhar, rumo ao lugar aonde aportam todas as direcções, todos os indícios de vida, toda a essência da verdade. Caminhar sem fim.

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perdi-me

na imensidão

de amar

sentindo

apenas

a vibração

branda e doce

que no teu

sentido

com o teu

sentido

ganhou

forma

e nome

e grandeza

que não

sou

esqueci-me

de como

eram os dias

quando

te não via

assim

como hoje és

para mim

era tudo

tão pequeno

tão anguloso

e habilmente

feio e vazio

que nem

entendia

a cor ausente

das coisas

que me eram

familiares

e consentidas

desaprendi

a vida

que me cabia

lesta e seca

como eu

eu que

noutro então

não cindia

nada

que sentisse

ou desesperasse

e despertasse

cá dentro

mas encontrei-te

tarde

sem tempo

nem lugar

que pudéssemos

habitar

somente

ousei imaginar

a nossa presença

una e constante

na intransigência

enorme

da verdade

mas tudo

é sempre

depois

tudo é

indevido

e está a mais

e foi a mais

sempre a mais

quando à noite

no regresso

a uma casa

sem onde

e de ninguém

o meu corpo

se entorna

e a contenção

amarga

que carrega

o dia

se esgota

exausta e só

quando

o dia se revela

sem sentido

é o teu

abraço

que me falha

e falta

sem princípio

nem fim

e é tão

ridículo

chorar

naquele abraço

que não existe

tão perverso

pensar

se serei

para ti

também

esperança

e desalento

que me traz

a tua

ausência

sinto-me fraca

sem tempo

de que não

precise

para recompor

o estrago

ansioso
e triste

que não passa

é noite já

apagou-se o azul

claro do mar

que hoje

não foi nosso

e a noite

quando vem

é saudade

locução

tremenda

daquilo que

não existe