~

Não tenho muito, nem saber, nem sonho, nem esperança. Vivo do sentir restante. Do que outrora de bom em mim poderá ter tocado alguém. Não tenho memória do que fui, nem saber do que estudei ou fiz (fazia) sem esforço. Sou vazio, total e absoluto. Corpo que se move, incessantemente, em direcção a nada. Guitarra que foi som. Mão que palpou, ouvido que escutou outros murmúrios, outros sentires. É difícil viver assim, sempre em dor, em desesperança. Vivo do amor restante, do pouco mar que ainda é mar. E no princípio, mesmo sem nome ou razão, tenho tudo aquilo de que preciso para ser feliz. Mas não encontro, não te encontro.

~

vieira
2018

~

de regresso a casa

a este espaço silente

em que sou eu só 

sem expectativas 

nem retornos

a este sonho 

que reinvento 

sem aparas

ao ser-me

agora

de novo

sem saber

quem fui

esqueci-me

de tudo

do todo 

a que me dei

inteiramente

se grande

tiver sido

o pouco 

do que fui 

por inteiro

terá sido

naquele 

dar-me

constante 

humilde

(e)terno 

naquele 

estar

verdadeiro

e pleno

consumido

pela verdade 

de outros olhos

de outros modos

de entender 

a vida

por agora

não sei 

como

sobreviver

a este 

regresso

a esta

casa

estranha

silente

sem 

retorno

~

Manhã cedo. É Março. Escuta-se o reboliço dos pássaros contentes. Há sol que entra pelas persianas. O céu é inesperadamente azul, assim se aguente para o resto do dia. Sinto que talvez seja hoje o dia ideal para voltar a acreditar nos homens. Escolho o azul porque é a cor que apetece, dentro das cores de que disponho no armário. 

Espera-me uma entrevista concursal e, ainda que não seja legume de exposição, há que manter o aspecto dentro da normalidade que se aplica a estas situações. Ir pelo menos penteada, com sapatos íntegros e roupa ajustada ao tamanho. 

E então lá vou, sem grandes nem pequenas expectativas, pois que essas não as tenho há algum tempo. Chego mais cedo e por isso as cadeiras estão vazias. Abatanado, tostas, bolo alentejano. Tudo em silêncio matinal, fora os pássaros que no jardim continuam a cantar, mais e mais. São horas de ir. 

Chego com trinta minutos de avanço, para procurar o local exacto da reunião e porque o cumprimento horário assim o exige, pelo menos a meu ver - antes cedo do que tarde ou em cima da hora. O júri atrasa-se uns minutos. A entrevista começa.

Bom dia. Apresentações. Muito obrigada e tal por ter vindo. Sabe, o seu currículo, bom, é um excelente currículo mas não obedece aos critérios da grelha. Porque escolheu vir cá? Foi uma epifania? 

Não sendo eu crente, achei que deveria justificar a escolha de forma cordial e delicada. Bom, porque as decisões que se tomam na vida vão mudando no seu decurso, porque somos seres que se esperam versáteis num tempo que se apresenta dinâmico e vário. Porque sou apaixonada pelo que me proponho a fazer. Porque (penso para comigo) se não estivesse convicta daquilo que considero ser capaz, não viria sequer aqui, importunar os senhores doutores e a mim mesma. 

Desiludida, lá respondo às questões. Duram cerca de cinquenta minutos, sendo que desde os cinco primeiros persistiu um certo menosprezo, uma certa condescendência protocolar. 

- Pronto, mas olhe, não desista do seu sonho. Se não for desta, continue o esforço e tente noutras oportunidades. Vá ter aulas de canto. Tem boa voz, tem talento. Quando melhorar, num sem nunca à tarde, pode voltar. É provável que estejam por cá outras pessoas. Deixamos a batata quente para elas, que agora faz muito calor e queima, queima. 

Procuro manter a calma e tranquilidade de quem se sabe a falar para três paredes, espessas, porque nem sequer ecoa. 

Currículos à parte, grelhas postas fora, ficam os braços e a vontade transparente e imensa.

Saio triste mas fortalecida. Não me enganei. Não só na minha especialidade continua a ser o papel que importa. Não só as pessoas em quem confiei a minha formação se submetem a desígnios vários e duvidosos.

Claro que o papel serve para muita coisa. Usa-se para publicar, para pedir análises e receitas, para fazer aviões, para jogar ao quantos-queres, para pagar contas, para limpar os beiços e as regiões pudendas, para jogar ao totoloto, entre tantas outras coisas.

O problema é que nós não somos feitos de papel. Somos de carne, osso, espírito. Também não somos todos iguais, não nos guiamos pela mesma bitola. Não quer isso dizer que sejamos mais ou menos competentes, melhores ou piores. 

Somos, simplesmente, diversos, e por mais que me esforce, não consigo conceber a natureza de outro modo. 

Felizmente que é Março e os pássaros cantam e as flores cheiram e o céu é azul e há aqueles que nos amam e que incondicionalmente esperam por nós.  

Felizmente que há uma utilidade próxima e intensa para esta nossa vidinha de papel e riso. 

~

ressurgir-me
porque

lá fora

há um sol

e um mar

consumir-me 
pela dúvida

que é nossa

só

não há sentido 
possível

nem resposta

para a vida

que começa

e acaba

síncrona

não há expressão 
alegre ou triste

num corpo 

arrefecido

somos  
o que vamos

sendo

o absoluto 
intangível

que procuramos

entender

são as nossas

limitações

a eternidade 
não existe

senão 

no egoísmo

nosso

de querer

deter

a vida

a termo 

próprio

suspender 

o cair

das folhas

secas

fixar o verde

dos campos

os troncos

cansados

é preciso 
inexistir

para que

as flores

despontem

e os pássaros

cantem 

o dia novo

partir 
é um sopro

que se extingue

em nada

somos 
amar breve 
e imperfeito 

e o sol  
e o mar

não esperam

Poslúdio

Sábado. Manhã fria. Daquelas em que o ar arrefece o peito, bem dentro de nós. É cedo e por isso o silêncio de quem dorme ameniza o bulício da semana que passou. São horas de acordar. Há um dia para viver. 

Nem sempre é fácil, sobretudo quando a dor que sentimos por dentro é maior do que nós. Não há limiar nem limite nem fim para ela. Está sempre, simplesmente.

Mas hoje é uma manhã diferente. Uma manhã de revelação. Um despertar sem ontem. Sinto-me triste, ou pelo menos magoada, com a hipocrisia e cinismo de algumas pessoas. Revoltam-me as injustiças. Indispõem-me as manifestações de vassalagem e medo. Dispenso aqueles que se vergam, que não olham de frente. Que se não olham. Os (ine)céfalos que não contestam nem pensam. Os tristes que não dispensam o protagonismo, seja a que custo for.

É certo que nem sempre estamos tão preparados quanto julgamos para enfrentar o inevitável. Ontem foi um dia assim, de surpreendimento sem surpresa. De revelação revelada. De representação. 

Por vezes é-nos inacessível o entendimento das coisas e pessoas em redor. Talvez porque aquilo que julgamos ser verdadeiro seja tão somente a reprodução dos silogismos éticos que cedo nos ensinaram, dos padrões de conduta do afrouxamento.

Desilusão. Talvez seja essa a palavra certa para a confirmação clara do que em nós existe de pérfido e grotesco. Mesmo entre pessoas como estas, que vivenciam os limites frágeis da vida, todos os dias. Para pessoas que deveriam ter já como certa a vulnerabilidade do ser, sem título algum de acesso à eternidade.

Independentemente da crença de cada um, certo é que somos todos feitos da mesma massa, que todos nós sentimos e pensamos. Que todos temos o dever e o direito de partilhar ideias, de expor sem subterfúgios a insignificância irrisória que é a nossa existência quando comparada com a vida imensa que é dentro de nós. É nisto que reside parte da magia, como nas histórias que ouvimos e nos fizeram vibrar. 

Importa agora parar para sentir as cores, os aromas, os sons que ficaram longe. E embora seja triste esta manhã que desponta, há nela uma serenidade intrínseca, um peso que se abate sobre o que passou. 

Mais importante que o sentir-me humilhada, é despertar e saber que não estou só. Que neste mundinho pequenininho e mesquinho existe alguém, por mim. 

Há um caminho a traçar, de fronte erguida e, por mais que se prevejam tempos difíceis, não há preço para sermos livres e em verdade. 

~

foto retirada de www.olhares.com (link do autor)

~

é noite aqui

e a neve

junta-me

aos bocados

restantes

do sonho

inconsumado

longe

daqui

deste espaço

sem mar

nem céu

além-gelo

nem estrelas

nem luar

que o trespasse

escuto-te

-

guitarra

plangente

que tocas

adentro

e só

pelas horas

desprovidas

de esperança

.

trazes-me

a pedra

quente

as sombras

dos átrios

por onde

vagueio

sem hora

nem estar

invocas-me

os passos

dolentes

de nós

esculpidos

em saberes

e desejos

devolutos

e as vozes

uníssonas

que cantam

à surdina

o amor

primeiro

saudade

vaga

de um tempo

findo

sem lugar

nos lugares

comuns

e transigentes

de nós

.

porque

a vontade

a emancipação

do pensar

a concretização

do ser

que nos

fervilha

essas

tiraram-nas

aos dias

e às cores

que não

escolhemos

.

toca 

guitarra

alma

portuguesa

toda

que trazes

em ti

tristeza

doce

e escura

dos trajes

(im)ponentes

das capas

negras

cruzadas

ao vento

plácido

da serenata

fria

.

geme

guitarra

a dor

que é

saber antes

a verdade

e lutar

em consciência

e sem vontade

pela causa

já vencida

.

geme 

guitarra

a clausura

do amar

breve

e sem depois

a solidão

sem lar

a resposta

que se cala

de olhar

baixo

a palavra

adiada

que o orgulho

não consente

.

chora

o espaço

que nos

não

pertence

porque

somos

a mais

sempre

.

mostra-me

guitarra

longe

um caminho

por que

seguir

se ele

existe

.

leva-me

na distância

de ti

e a esta

mágoa

que é saudade

recusada

(…)

~

~

despertasses em mim

paixão imensa

ao largo do dia claro

de Novembro

intrínsec’ ao azul

do céu

e ao canto livre

e pelejante

das gaivotas

sonhando um sonho

que foi já meu

despertasses em mim

força obstinada

o desejo compulsivo

de querer

o que não posso

e ser

o que não consigo

e ter

o que não tenho

despertasses-me

um sentido

por que seguir

e em mim

palavra primeira

que não fosse amor

.

pudesse eu ser breve

no que sinto

assertiva na verdade

que recuso

pudesse eu ser-me

sem mim